В начале марта ловит на блесну
Больное солнце кошек и влюблённых
Из четырёх, составленных трёхтомно,
Я просто не читала бы весну.
По бубнам козырьков капель стучит,
Готовы к взрыву заросли сирени.
Я мучаюсь от ноющей мигрени
И обхожу нависшие мечи,
По недосмотру коммунальных служб,
Осколочного льдисто-голубого.
Зима сдалась практически без боя,
Но с подлостью глубоких, грязных луж.
Бессонницы моей совиный взгляд
На чашку с остывающим напитком,